Mil Pedaços de Saudade

UM OUTRO MUNDO - Perfumes e paisagens.

2012-02-01T17:32:00.000-08:00

O jardim amanhecera desorganizado, tudo dava sinais de uma noite em festa, havia flores caídas e folhas jogadas pelo chão e as árvores estavam sonolentas, obedecendo calmas a brisa que a manhã trazia.
O vento parecia ter batido na porta quando o mundo ainda dormia.
Borboletas e os beija-flores não eram vistos naquele lugar, como se estivessem descansando em lugar secreto dentro da imensidão silenciosa da plantas.
Como será o sono de um beija-flor?
O jardim era uma história de criança, no jardim se decifrava um sonho.
Para recolher as coisas que noite deixara espalhada pelo chão, jardineiro começara sua habilidosa tarefa, também moldava o contorno de algumas plantas assanhadas que se mostravam vaidosas diante de mãos tão dedicadas, o que pensara o jardineiro ao cuidar da beleza delas?
Aos pés das árvores, das rosas e do jardineiro, se estendia um tapete de grama orvalhado, intensamente verde cintilando sob a luz do sol, de onde surgiam formigas que trafegavam já apresadas para cumprirem seus afazeres.
A brisa levemente fria da manhã deslizava fazendo carinho na pele da moça que recebia o calor da manhã, e assim tudo se misturava naquele jardim coberto de encanto, moça ou flor tudo exalava perfume.
Os aromas daquela manhã eram doces.
Cada rosa tem seu peculiar cheiro.
O jardim era uma perfumaria para aquela moça que, de olhos fechados, sentia todos os aromas invadir sua alma, num hálito puro que acontecia no instante de eternidade.

INDAGAÇÕES AO SENTIR

2011-11-01T07:31:00.000-07:00

PARTE 1

Onde ficou perdida a explicação dos sentimentos humanos?

Como compreender a voz sussurante da alma chamando pelo abraço do outro?

Um olhar que faz arder o coração, sentindo a atração contida num aperto de mão.

De onde vem esse querer, essa vontade devorar ?

Em qual parte de nós estará contido segredo de Eros e Psiquê, em qual arca estará o pergaminho com as primeiras palavras de amor? Sendo Psiquê a alma, Eros o amor, talvez essência e carne.

Busquemos esse princípio para a compreensão do agora, desse êxtase contido na garganta que chama pelo nome, pelo desejo dos braços querendo enlaçar outros braços no ardor da carne.

Será esse o destino do amor? O sofrimento? Será esse o sabor? O que queriam os povos das antigas civilizações em criar explicações para o amor eterno, como a história de Orfeu que com encanto da sua lira desceu até o reino das sombras enfrentando multidões de fantasmas para ter sua amada Euridice de volta, Orfeu quando cantava em nome do seu amor, emocianava até os prórios fantamas e monstros, que força seria essa do amor?

Platão na sua necessidade de descrever o amor na criação do mundo, diz que no principio os seres humanos eram dois corpos em um, tinham quatro braços e pernas sendo assim a unificação do humano, Zeus jugando-as criaturas arrogantes e auto-suficientes decidiu reparti-las, e espalhar suas metades em lugares distintos do mundo, diminuindo assim seu poder e felicidade. Desde então cada metade passou a ansiar ardentemente por reencontrar a sua metade, numa busca eterna e incessante. Será essa a explicação para a nossa procura do que muitas vezes, não sabemos o quê?

Tentar ser um só no abraço, no calor do corpo, na convivência do dia-a-dia, amar sem deixar de acreditar que encontramos nossa metade. Isso tem sabor quando guardamos dentro sentimentos, ilusões regadas, o sofrimento ou a legria de poder amar sempre. Em que tornaremos esse desejo que renasce dentro, dentro de nós?

Amar é saber se sentir presente na intensidade do desejo. Bom é o sabor da descoberta, ancorando em terras não desbravadas, a sensação do primeiro toque na criatura amada.

Eu também sou o começo dessa coisa que está em mim, sou as primeiras palavras no corpo quase nu da minha vida, e amo a busca do amor. Tenho prazer em sentir.

Para o amor, digo:

Eu, você, metades dispersas procurando um aconchego para a carência. Ainda não me enlacei na tua vida para senti-la mais de perto, talvez pudesse ser minha unificação, ou parte dela. A sua enérgia me atraí.

Nossa vida é feita pela delícia das histórias vividas, lembradas com saudade. Estou escrevendo os primeiros rescunhos desse conto mas, também preciso das suas palvras para nutrir de inspiração esse meu romance. E agora te confesso em palavras nuas: preciso das suas mãos ardendo em desejo, da sua boca quente em noite fria, quero seu sangue agitado nas veias. Talvez desse romance ainda prematuro ainda com poucas linhas, eu seja as palavras sublinhadas com devoção.

Não quero sentir apenas o cheiro da chuva, eu quero a própria chuva caindo em mim.

Venha e se misture ao meu sangue.

Por Izabel Goveia

PARTE 2

Transcender, abusar, devorar, abocanhar, chocar-se, trair, amar, odiar, gozar, conversar, brincar, devorar, transcender novamente, flertar, apreciar, detestar, gozar mais... Voar, imaginar, escrever, pensar, gozar... Engolir, experimentar, gozar... Fugir, amar, trair novamente, odiar, gozar... Amar, gozar.
   Nascemos do gozo, e terminamos em pó. Quando tudo poderia ser ao contrário. De que adianta lagrimas da chuva, minhas ou tuas, ou mesmo fecundas cheias de vida, se tudo acabará em ruínas?
   Para que ser perfeito, se a perfeição humana não é eterna? A vida é uma aventura com o início decidido por outros, um fim desejado por nós, e tantos entreatos escolhidos aleatoriamente pelo acaso.
Zeus e Platão que me desculpem... Minha outra metade esta morta! E não fui eu que assassinei. Morreu vítima das histórias possíveis, das reencarnações passadas, das “distâncias” e dos contos de fada. Tento ressuscita-la em todos os momentos, mas parece que o tempo torna essa magia cada vez mais difícil, massageando minha liberdade e ego.
   Prefiro deste modo, encontra-la em todos os lugares, em todos os momentos, em todas as pessoas, em tudo. Minha outra metade é o universo, é um objeto, e eu simplesmente o amo. Pois o amor que tenho a ele é eterno, me dá prazer, e não é digno de perecer nas futilidades do dia-a-dia, no comodismo, e na monotonia, ele não vai me abandonar enquanto “eu” estiver vivo. Como isso sempre tem ocorrido até então, um prazer efêmero.
   Em meu intimo, em sua maior profundidade, sinto que o auge do meu livre-arbítrio seria negar a própria liberdade, assim sendo, o impossível... Ser livre para não ser.
   Mas há quem diga que é possível ser livre com outra pessoa. Neste caso, e apenas, para ressuscitar minha metade dispersa será necessário um longo ritual de magia negra. Preciso saber o que há de mais obscuro, para assim, tentar transcender. É doloroso, desejas? Destarte, de repente, no meio de uma frase ou movimento te surpreender.
-Como estou completo outra vez.
Não terás só a chuva, como também toda a “terra”, o possível, impossível, o acaso, a natureza, os sonhos, e uma liberdade nunca antes sentida, serei parte dela, estarei em ti... Realmente desejas?

Por Eduardo Correia

DEVOÇÃO E ALIMENTO – Semeando essências guardas

2011-08-31T18:46:00.000-07:00

Seu coração alçou vôo como um retirante que fugiu da solidão. Ela se despediu para se encontrar no aconchego daqueles braços que lhe ofertavam não só um abraço, mas, o calor nas manhãs frias de inverno e afeto ao seu ao seu corpo antes do sono.

No decorrer dos dias tudo se descobria, se descortinava.

E o amor era como um pomar repleto de cheiros e frutas para serem colhidas a cada manhã.

Éramos entrega.

Éramos fulgor.

Ardência de corpos.

Éramos o amor acontecendo delicadamente como a harmonia de uma sinfonia.

E assim a vida era uma criança inocente brincando de ser feliz.

VIVO, QUANDO DISTANTE PARA AQUELES OLHOS

2011-06-18T13:59:00.000-07:00

O vento daquele fim de tarde fazia uma criança brincar com seus próprios sonhos. A pipa voava liberta no céu dando vida aos últimos suspiros do dia que se despedira adornando o céu em tons claros e nostálgicos. Todo fim de tarde se parece com uma despedida.

Despedimos-nos de nós mesmos, das nossas alegrias, nos despedimos dos nossos sonhos, e pensamos: mais um dia...

Assim com essa nostalgia não nos despedimos da saudade, ela sempre nasce no fim tarde e percorre nossa vida como se nada mais pudesse existir além daquele fim, quando já não podemos mais fazer o que almejamos porque, o dia já morre e a noite é muito silenciosa para gritarmos nossos desesperos.

Quando o dia morre, pensamos na nossa própria morte e contemplamos os vestígios de claridade com mais amor e esperança de que eles voltarão e poderemos abrir novamente os olhos e o dia nos esperará.

Vivemos assim com olhos postos sobre a vida alimento um velho saudosismo que nos impede de não lembrar as paisagens contempladas e que hoje já existem longe demais para os nossos olhos, já cansados, alcançar quão grande é o seu esplendor.

UMA CHUVA DE SENSAÇÕES – É SEMPRE PRECISO

2011-06-03T18:50:00.000-07:00

E não foi só os olhos que choveram, toda a nuvem desabou em suicídio.

Com as árvores mortas a terra estava nua e fria.

E o ar silencioso cobria toda aquela noite com seu manto nostálgico.

Existia um mundo dentro daqueles olhos inundados, como um artefato antigo no fundo do oceano.

Na face nítida da noite existiam algumas estrelas pálidas em sono leve.

Mais ela sempre tão completa, sentia agora um estranho prazer no mistério daquela coisa que não só ardia na pele, mais também a encantava.

A moça descobria o segredo do sentir em ricos detalhes. Ela não era o ser que chorava, era a lágrima que escorria contando sua tristeza para face que se doava com devoção para aquela expressão encharcada.

E não foi só os olhos que choraram naquela noite, não foram só algumas lágrimas fugindo pelo canto dos olhos, todo seu ser comoveu-se e fez silêncio em respeito aquele coração que escurecia sem esperança de um alvorecer.

Os pássaros assustados voaram em plena madrugada.

Ela não sabia se as pálidas estrelas tinham morrido, ou se eram as insinuações do amanhecer que as ofuscavam.

Uma paz a entorpeceu novamente, sonhou perante os primeiros fulgores do dia.

SEM CONTORNO DE SOMBRA

2011-05-28T06:01:00.000-07:00

Ela passou vários dias desabitados, com a mente vazia.

Estava viva como uma flor no alto da montanha, e não sabia como expressar os segredos que se escondiam no seu âmago.

Ela sentia o cheiro dos vinhedos sem nunca tê-los visto.

Sentia gosto do vento que seus cabelos saboreavam.

Costumava se perder no tempo.

Muitas vezes estava nas suas lembranças passadas como se ainda estivessem vivas no tempo presente, e a moça pensava: vivo no meu principio e nele não existe passado.

Brinco de mãos dadas com o tempo.

Os eternos olhos infantis não querem chorar. Ainda não.

Quando manhã ela ao acordar não se transpassava da noite para dia, o sol brilhava e ela procurava a noite na claridade.

Pra ela era não era difícil, fechava os olhos e a noite voltava repleta de ventos e estrelas.

Ela brincava com esse tempo de dia e noite.

Todo o escuro e claridade, para ela, não passava de uma sombra.

Talvez seja somente a sua sombra de diversos ângulos do universo.

A sombra de si mesma perdida em um labirinto de sonhos.

ENTREGA PARA O SR. LONGÍNQUO – NÃO PLANTE SEM CHUVA

2011-05-16T09:00:00.000-07:00

Na ausência da ave os abutres invadiram o refúgio e beberam os seus ovos, assim para vida daquele pássaro voar e brincar com o céu não fazia mais sentido algum.

O ninho estava abandonado.

O tempo estava indeciso naquele fim de tarde quando ela regressava pra casa.

No caminho de volta, os seus pés dividiam espaço com o vento leve e pequeno que varria algumas folhas que a figueira deixara escapar, penetrava também nos longos cabelos que caiam nos seus delicados ombros.

A sombra de uma nuvem serviu de guarda-sol para ela e o aroma de chuva escapava das frestas do fim de tarde, provocando arrepios nos galhos umedecidos de sol das árvores.

Mais uma vez o tempo escorregava junto ao dia, e ela lembrou que foi em um dia desses que ele se despediu da sua vida...

Momentaneamente se lembrou da solidão que carregava dentro, presa no seu ventre como um feto ganhando vida com o passar dias.

No vai e vem dessas lembranças ela organizava sempre a fuga para não sofrer, não levantar a poeira da mobília já abandonada.

À noite esses pensamentos a convidava para fugir, como vento forte querendo arrancar o barco do porto, mais ela sempre se prendia ao ancoradouro da sua vida com

medo das tempestades que poderiam se formar no horizonte.

Mas o lugar existia e ela bem sabia, estava escondido no aconchego daqueles braços já não mais devotados a ela.

Isso era a dor da ferida aberta.

Ela não sabia se era sonho a paisagem, mais era longínquo o azul daquele mar.

Aquele mar que a inebriava de tanto amar.

Mais era uma lembrança e já era noite.

PARA O SR. LONGÍNQUO EM UMA NOSTALGICA NOITE DE CARNAVAL – desculpe a demora

2011-04-28T16:12:00.000-07:00

Já era alta noite de madrugada e os foliões já não sabiam o que era alegria ou tristeza, era terça-feira de carnaval e as cinzas da quarta-feira já começavam a se espalhar pelo ar repleto de embriaguez.

No meu peito a quarta-feira já existia desde os primeiros confetes jogados ao ar, desde os primeiros goles alcoólicos, desde os primeiros ecos de musica, desde os primeiros sinais de angústia em meu peito.

Nada foi tão triste como voltar àquela folia e não encontrar em sorriso algum o que me bastasse, a alegria que me suprisse.

Tudo parecia tão festivo mais eu estava surda àquela música, como se o tempo estivesse contido e não passasse por mim.

Era alma e corpo separados em tempo e lugares diferentes como quando sonhamos.

Desculpe Sr. Longínquo mais é que a sua falta me traz uma inspiração que rasga a pele, preenche as artérias e quando escrevo isso o fôlego também me falta, o sangue me falta e você me falta.

Tenho pensamentos, mas não tenho mãos para escrever.

Posso gritar, mas o eco da minha voz se perderá no vácuo do passado e você não me ouvirá...

Meus dias vivem presos nesse romance sem fim escrito na areia da praia.

E as ondas no seu vai-e-vem levam todos os dias os escritos e as palavras se perdem no fundo do oceano. E o mar dos meus olhos brinca de transbordar em cachoeira face abaixo.

E quando tudo isso passa ainda ouço uma goteira caindo do telhado lá fora.

Talvez ainda chova hoje.

DUALIDADE DE SILÊNCIOS

2011-04-01T22:05:00.000-07:00

Pode se acender o escuro apagando uma vela.

A vela se esquece de si, e se deixar queimar, desfalecendo em calor e nostálgica claridade.

Quando a dor vem, atinge o coração retido no silêncio da busca, da solidão, da ânsia perdida no labirinto da noite.

O tempo é uma areia movediça, repleta de dias tênues e refinados de paisagens sugando tudo que temos, tudo que somos, tudo que procuramos.

Amar é remo em águas calmas.

Chorar é tempestade.

Despedida é falta de terra firme para os olhos sonhadores que voam.

Só se sossega uma alma no refúgio dos braços.

Coração e oceano se alimentam de rios viajantes de terras remotas.

Fazer um poema é dar vida há muitas almas que dormem dentro do silêncio de nós.

Somente voz e silêncio perdido no meio do caminho.

MULTIPLICANDO-SE EM SONHO E REALIDADE

2011-03-24T07:22:00.000-07:00

De repente ele saiu do meu sonho e descortinou minha vida como se fosse um mensageiro há dizer coisas das quais eu jamais imaginava.

Era um dia chuvoso cheirando a nostalgia.

Mais ele apareceu e sorriu pra mim como se fosse um raio de sol se favorecendo do descuido das nuvens para fugir pra terra.

Era um sonho acordando, tocando na manhã e adornando os seus primeiros passos.

Vê-lo, foi como ver o mar pela primeira vez.

Encanto se unificando à paixão.

Já não era mais ele naquela fotografia já desnuda pelos meus olhos que, tantas vezes, contemplaram aquela face como se fosse um paraíso onde os meus desejos estavam guardados.

Já era ele de carne e osso, e meus olhos se encheram de broto com os primeiros sinais de chuva.

Como se o filme em preto e branco estivesse ganhando cores.

Foi como se o sonho pudesse tocar no real.

Só depois do vendaval saberemos quão forte é a roseira.

O barulho anuncia a sua chegada, é o vento entrando pela casa bagunçando meus cabelos e puxando na minha saia parecendo travessura gente de pouca idade, isso é apenas um recado de como eu devo ornamentar a casa para uma chegada.

PINTANDO UM QUADRO DENTRO DA ALMA

2011-03-16T15:48:00.000-07:00

Há uma cruz na minha parede.

Também há quadros que parecem pensativos dentro de sua paisagem, taciturnos.

Há flores, pedras e abraços por todo canto da sala, numa pintura feita com dedos e ilusões.

Porém, viajo no que existe inacabado dentro da moldura de um deles.

E vejo um velho sentado na soleira de sua porta a esperar pelo que lhe resta.

Seu corpo padece, sua alma naufraga, seus olhos já arrasados fitam o pouco do azul do horizonte quase descolorido pela fraca visão.

Os dias ofuscados existem agora em cima de restos do passado.

Fortes dores o carregam para um abismo desconhecido.

Suas feridas abertas ao relento doem, seus olhos choram ao ver que a sua sombra é composta de solidão.

Tudo partiu: seus amores, suas aventuras da mocidade, seus amigos, seus poemas, o cheiro de infância, até suas canções tornaram-se composições tristes.

O velho ver a janela do tempo se fechar, nos seus braços já não guarda mais um cheiro da vida que guardava quando criança.

O cansaço da vida deixou seus olhos fundos.

As enxurradas de lágrimas deixaram o seu fôlego pequeno.

E o espelho do tempo vai se ofuscado lentamente...

A vida e suas dualidades acontecendo em uma coisa chamada instante.

SEDE DE EXISTIR DENTRO

2011-03-02T09:39:00.000-08:00

Aconteceu incessantemente como fogo árduo penetrando em uma mata virgem.

Sorrateiramente o vento conduzia esse fogo como se fosse um pastor conduzindo seu rebanho de ovelhas.

Que fogo seria esse?

As árvores estavam afoitas, tempestade premunida.

As sementes viviam no sentir do seu princípio fecundado.

Existia uma lembrança frondosa do passado, de uma coisa vinda do início dos tempos e que não tinha explicação.
Um ardor também existiu no seu âmago e ela chorou espontaneamente.

Era o antigo vulcão adormecido querendo acordar, mais ela não sabia se isso era bom, só estava desértica e queria chuva.

Uma sede estranha tomava sua garganta como cachoeira que pára de jorrar.

E em um êxtase de chama, num múltiplo orgasmo de ardor, o vulcão já era erupção dentro da sua geografia.

E a terreno do seu corpo em metamorfose, conheceu seu princípio e sentiu um estranho prazer.

Ela apreciou a origem do embrião que pulsava dentro de si, dentro da composição de um néctar de nós, e que florescia em chama.

As nuvens choraram sem conhecer tal motivo, também queriam amar aquela paisagem.

AINDA HAVERA O ENCANTO GUARDADO

2010-12-24T16:18:00.000-08:00

Permaneci ausente por algum tempo, quando voltei já não era mais meu tempo, já não era mais a minha casa com a mesa rodeada de pessoas.

Quando voltei os moleques travessos da minha rua já não quebravam mais as janelas das casas jogando bola.

Quando voltei o vestido rodado de Aninha já não lhe cabia, por conta dos seus seios que cresciam. Era natal e todos, assim como eu, guardavam a solidão da vida que passou, de tudo que não voltará mais. O natal é triste na sua poesia cheia de luz , guardando sempre a lembrança da metamorfose que somos.

Como será triste para o Papai Noel quando o natal acaba, sem luzes festivas, sem presentes para entregar, sem pessoas a lhe confessarem seus desejos, sem o seu existir para os olhos esperançosos das crianças.

Era natal, mesmo triste aqui dentro, era natal.

E quando voltei, o mundo das minhas alegrias se tornara uma terra acidentada, como se estivesse sido atacada por um exército de iconoclastas. O fogo naquela noite ardia em saudade, saudade de abraços, de sorrisos, de mãos dadas, de um brinde as coisas eternas.

Voltei e não encontrei o berço dos meus acalentos, das minhas ilusões de outrora.

Era natal, e nem sequer encontrei a menina que me ofertava cartões com palavras de carinho todos os anos nas épocas natalinas, eu acreditava nos seus olhos de eternidade.

Mas o natal chegou e a menina não apareceu.

Eu, chorei e desfiz as malas, qualquer lugar para mim agora servia.

PARA NIETZSCHE E RIMBAUD

2010-11-25T17:57:00.000-08:00

O único anjo que vi
Espreitava a minha janela
Fiquei louco quando ouvi
Sua voz sinistra e bela

Salvou-me a juventude
Farei dela um tormento!
Com graças de finitude
Gozarei meu sofrimento

Encanta-me o bárbaro pagão
Que a liberdade conduz
Enquanto o pobre cristão
Sonha pregado a cruz

E grita que é liberdade
Com ares de hipocrisia
“O Deus morto, é uma verdade!”
“Ouçam minha heresia!”

Meu canto é pela vida
Não importa bom ou ruim
Desde que toda ferida
Deixe sua marca em mim

Serei feroz e vil
Com a pele de sol queimada
Retrato de um monstro viril
Hiena de fome insaciada

Que venha o ultimo dia
Nele minha alma se inflama
Esta injuria é minha alegria
Nela meu coração se dana

No decote da virgem louca
No demônio de uma garrafa
No gemido de uma voz rouca
No phallos que não se estafa

Não me abençoem a morte!
Que o retorno é eterno
Trairei deuses com a sorte
Brincando no seu inferno

De um cara que não quer dizer o nome.

INTROSPECÇÃO

2010-10-27T09:43:00.000-07:00

Não estou no começo nem no fim, sou o olho do furacão.

Permaneço perdida na estação que o tempo abandou.

Há horas em que meu ser procura se encontrar no lugar que nunca se perdeu, não sabendo em que terra, tempo, alma ou vida se descobri ao confrontar-se com os seus próprios tumultos.

A fuga seguiu amedrontada de um ser que emergiu de dentro, espírito talvez.

Matéria e definição.

Corpos celestes passeiam por a minha paisagem.

Deslizo no que já foi dito, coisas que não se sentem com as mãos.

Eu queria era sentir a dualidade das coisas, do doce e do amargo.

Tocar no que queima.

Ser, muitas vezes, desconhecido e náufrago.

De repente percebo que o que procuro está bem perto, e essa coisa me olha.

MAIS UMA CARTA PARA O Sr. LONGÍNQUO - AINDA RENASCENDO

2010-10-17T13:50:00.000-07:00

Hoje menino, eu resolvi contar essa história pra você.

Não se preocupe com as borboletas, elas não morreram para o meu coração.

Começavam assim, todos períodos de colheita. Adubava terra, plantava com carinho as sementes sonhando com os seus frutos e esperava pela chuva. Todos os dias eu esperava pela chuva.

O horizonte quase sempre estava vazio, ela na maioria das vezes aparecia em períodos tão distantes uns dos outros, que as sementes nasciam prematuras, isso me entristecia. No tempo da safra o cultivo estava desnutrido da essência que eu tanto precisava, a chuva não trouxera as flores, e os pássaros fizeram seus ninhos em outros lugares.

Como sobreviveria sem aquele sonho...

A esperança fugiu, foi embora pegando carona em outros olhos.

E a tristeza veio na dissipação dos amores, sonho de nuvem carregada de vida.

Mais ela viria, fazendo renascer do escuro dessa terra um broto.

Cuidei, devotei minhas mãos e o meu coração para um sonho e colhi uma safra de solidão.

Nesse deserto dentro, dentro dessa eterna busca ainda existo.

Farei-me nascente brotando nos olhos dessa saudade delirante.

PARA LEMBRAR SOMENTE

2010-10-08T19:02:00.000-07:00

Para que amarrotar o meu dia com uma lágrima inútil.

Nem muito menos jogar no lixo o brilho dos meus olhos, o contorno do meu sorriso alegre, quando sei que há estrelas que brilham para mim com sinceridade, já que há pessoas que são diamantes falsos, ruim é quando descobrimos isso.

Depois continuamos nossa busca incessante, o bom é acreditar na nova escolha.

Quantas cartas devotadas, e quantas delas hoje são para mim nada mais que um arquivo morto.

Papel mofado com o tempo.

Por acaso, hoje encontrei com uma dessas entre os meus papéis, reli e pensei: foi uma boa inspiração.

Mas, inspirações se dissipam junto à alma das palavras que se perdem quando os significados não mais existem para as retinas contempladoras.

Não somos nós que escolhemos se o dia vai se de sol ou chuva.

Simplesmente vivemos de acordo com tempo, hoje fez um belo dia de sol aqui dentro.

PARA ELA, UMA FLOR

2010-09-24T10:25:00.000-07:00

A sua última herança da terra foi mortalha, branca e leve, estendida ao longo do seu corpo inerte.

Seus braços não mais carregavam o estandarte da sua vida.

Seus olhos eram velas apagadas pela ventania da noite.

A sua mortalha foi a sua bandeira de paz.

Ela se despediu de si mesma.

Pra que mundo vai nossos sentimentos quando morremos?

Alma também perece?

No dia da sua morte, ela quis morrer sozinha.

Nada de pessoas para segurar na sua mão e ouvir as suas últimas confissões.

Não quis deixar pra ninguém os seus pertences, eles como ela depois da morte, seriam naturezas mortas repletas de lembranças.

No criado-mudo permitiu uma fotografia que trazia nela a imagem congelada de um tempo feliz.

Também não deixou bilhetes de oferecimentos nem cobranças.

Ela amava tanto a solidão que morreu ao seu lado.

Subitamente um vento frio correu pela rua, era o primeiro dia de primavera.

As árvores também lhe ofertaram flores.

Não venhas mais, se não para ficar

2010-09-10T10:24:00.000-07:00

O ambiente era de detalhes.

Detalhe na cortina esvoaçante.

Detalhe no copo que cheirava a ebriedade e batom.

No casaco espalhado sobre a poltrona e no cinzeiro sem mais espaço para cinzas e filtros.

Nada de coisas nos devidos lugares, inclusive ela.

Quando reconheceu aqueles passos no corredor, quase não conseguiu atender a porta.

Nos pensamentos dela tudo estava ainda inacabado.
Procurava disfarçar com um sorriso a voz detida pela rouquidão das palavras desordenadas.

As mãos estavam tremulas pelo desequilibro das coisas, os dedos seguram com firmeza o cigarro para não deixar vestígios de tal ansiedade.

Como ela deveria agir diante daquela desordem de idéias, difícil mesmo era atuar com normalidade perante aqueles olhos tão divinos, perante aquele comportamento, às vezes, tão indiferente, ela só precisava de uma noite, enquanto ele tinha todo o seu universo nas mãos.

Da parte dela o desejo estava impregnado em todo o ambiente como nódoa que não quer sair, no cheiro deixado na sala antes e após a partida dele.

Mais uma vez a musica se repetia no aparelho, pra ela não era só a musica que se repetia, a sua noite parecia um carrossel girando incansavelmente no mesmo sentido. Uma roda gingante de pensamentos habitava sua mente.

Era ele voltando depois de muito tempo dormindo, apagado dentro dos seus sonhos.

Uma dor vinda da cicatriz.

Ele pra ela era como um fenômeno natural, que voltava e sem explicações desordenava toda a sua vida e ia embora.

Mesmo se despedindo ela esperava que alguém batesse na sua porta e dissesse: Não vá!

E assim a noite sempre se perdia entre os devaneios de um querer.

Para o Sr. Longínquo não me esquecer - Outra carta sem espera de resposta

2010-09-04T20:09:00.000-07:00

Sobrevivente do naufrágio estava eu.

Jogada em terra firme, o que já era muito, diante de tudo que tinha sido levado pela fúria do tempo.

Os destroços, a vida, o medo, tudo se confundia, se ofuscava para os meus olhos.

Cambaleante, sabia que a correnteza por ali havia passado, e eu ainda não sabia clamar por socorro.

Ausente do que era, eu só percebia que estava viva por causa das pulsações que ainda estavam latentes, apesar de toda a bagunça para se consertar.

Apenas viva eu estava, não era muito, mas era um começo.

Só queria levantar, caminhar e construir um horizonte, já que as nuvens negras ainda pairavam no céu.

Penso assim porque estou conhecendo o âmago de está em uma solidão desconectada de qualquer outra parte.

O Sr. já não se comove com o barulho da chuva, enquanto eu, sou a própria chuva caindo rotineiramente aqui, e não cansa.

A direção já não importa para os meus pés indecisos, só almejava chegar.

Chegar e bater na porta, sem desculpas.

Tão estilhaçado está o meu corpo que não sabe onde e a dor.

Mais dói, dói muito nessa estação.

Para o Sr. Longínquo com devoção – 1ª carta depois de passadas estações

2010-08-31T14:38:00.000-07:00

Assim disse a moça da previsão do tempo que o dia seria nublado com uma rápida passagem de chuva pela região, o motivo seria uma frente fria vinda do oceano.

E eu pensei comigo: chuva hoje!

E ele tão longe, será que choverá também na sua terra?

Parecia mais premonição, já que nos últimos dias eu andava me ausentando de sol.

Já não era previsão que as nuvens viriam para mim.

Naquela manhã preparada de ansiedade, em mim se formava o nome dele como um vulcão adormecido, despertando depois de uma história quase apagada.

Um poço perfurado dentro do meu dia composto de deserto e saudade.

E tudo vem, brotando como água salobra vinda dos olhos.

Mais o amor e o vinho guardado ainda estão à espera de um brinde.

E a saudade destilada se faz cada dia mais forte aqui dentro desse barril de lembranças.

Indecifrável é esse ciclo sem começo nem fim, e que existe dentro de mim chamando o teu nome.

Sr. Longínquo, tudo que sinto ainda está aqui.

Agora a chuva já existe na sua poesia molhada.

Arfando no galho dos dias, está o casulo da existência esperando por nós.

DE CASO COM DESTINO

2010-08-23T12:02:00.000-07:00

As mãos trêmulas com o peso do passado procuravam um rumo.

Só sentia o corpo gelado como madrugada de nevasca.

Assim ela chegou de forma inesperada como acidente em curva perigosa, era a saudade.

E o coração ficou trincado como lago congelando na superfície.

A prótese implantada não conseguiu suportar a pressão, e novamente estava o destino sem poder ser percorrido sem marcas explicitas na sua vida.

A tristeza escondida na escuridão dos dias existia em agonia. O amor que ainda não sabia quem era, só sabia que existia.

A lembrança decidiu abrir as cortinas para aqueles olhos que agora pensavam em chorar.

Mais tarde era um sonho longe de percorrer.

Há, sim era muito longe.

Brincar de fazer origami com tempo quando a imaginação já não tem asas pra voar.

Os joelhos estão feridos de preces rogadas, e os olhos já não acreditam no milagre da cruz.

E os temores infantis ainda estão guardados no porão da uma vida.

Abrir a porta dos medos; ela ousará?

Não. Não ousará. Sentir já dói muito.

DELÍRIOS

2010-08-13T20:09:00.000-07:00

O louco acontecia no seu delírio, eu acontecia nos delírios pecaminosos da carne, no louco.

Somente de alucinações e desejos já foi mais da metade de mim, o que sobrou doei para a solidão que ficou.

Há pessoas que nunca dizem adeus.

Essa velha casa de herdeiro é mesmo assim, morada antiga e perene.

Museu de relíquias, frases aleatórias que ficaram impregnadas. Ponte de lembranças, dando passagem para o acontecer agora, se o momento se faz propício.

Cheiro de lençol guardado.

Herança de olhares devotados.

Lembrança que é fogo em noites escuras.

A indecisão dos cheiros e suor suspensos no hálito quente da noite.

Vagando no quarto estavam pensamentos ainda trêmulos e ofegantes.

Louco, acrescentei alguns temperos a minha vida, depois de provar do teu paladar.

Sua loucura veio e levou meus últimos suspiros.

NO LENÇO DA SAUDADE ACENANDO DESILUSÕES

2010-08-03T14:01:00.000-07:00

As horas cansadas se aproximavam das dezoito, o dia terminava quente sob o céu avermelhado da cidadezinha recatada com aparência de interior.

No corpo deitado do horizonte reinava o crepúsculo que se insinuava acenando adeus. Derramada naquela despedida do dia, estavam suas lágrimas.

Outro mundo girava na mente do moço a observar a jornada poética do dia que dava seus últimos suspiros.

Despedida mesmo, era a sua história que se fora no emaranhado das desilusões, a criatura tinha um brilho forte nos olhos que eram marejados de mistério.

Observava a noite que vinha no seu galope lento.

O amante desnorteado não sabia o que fazer nas próximas horas, nunca se sabe, pensava.

Depois do acontecimento ele não sabia ser, se não um homem infeliz e solitário.

Estava a um quilometro de casa, desde que se perderá nos seus pensamentos, caminhar deixava sua alma leve.

Para ele o vazio o acompanhava, tudo era como sempre, a tristeza, o lugar estranho onde viveria.

Chorava quase sempre escondido dissimulando a ferida aberta.
Isso doía.

Fechou os olhos e por um tempo viveu em pensamentos, talvez tenha adormecido sua alma de cansaço.

Havia dias que ele era assim.

Noite.

HÁBITO DE QUERER ESTÁ

2010-07-26T10:56:00.000-07:00

De repente passei a viver no silêncio da luz da lua.

Hipnotizados, meus olhos fugiram do rebanho. Tudo se tornou único.

A luz do luar.

A solidão descendo pelos seus raios parecia travessura de criança.

A noite também perdida na ilusão do universo lá estava.

Eu, apenas imaginação alçando vôo alto.

Sonhos e nostalgia, pra mim substantivos concretos.

Composto de matéria e espírito, esse ser que em mim habita, ousa está sempre.

Sempre no impronunciável de cada verso solto e leve como uma pena suspensa no ar.

Isso está em mim pairando como nuvem no aconchego da montanha.

Não sei o que dizem os sábios, mas, eu, talvez seja o desvio do curso do rio.

Talvez, só hoje.

CANTIGA PARA APRENDER A AMAR POR QUE CHORAR JÁ SE SABE

2010-07-18T14:29:00.000-07:00

Os lençóis subterrâneos do meu peito jorram.

Não sei qual amante fui, ou se me perdi na definição da coisa.

Queria encontrar um breve resumo de tudo que não sei de mim.

Encontrar a garrafa que foi arremessada ao mar com todos os meus segredos.

Mergulhar na gruta escura do oceano que se fez aquele sonho.

Construir no enigma das retinas a passagem para o tesouro.

Tenho a lembrança do coração que comportava todos os meus pertences, principalmente a minha lembrança da eternidade.

A noite negra acalenta os olhos das estrelas. Quase joguei meu corpo fora, quis sair de mim para ver como era o paraíso das almas. Um ateu me fez acreditar em Deus.

PARA O HOMEM QUE NÃO SABIA CONSTRUIR SONHOS

2010-07-15T15:37:00.000-07:00

Corei por que não sabia dizer eu te amo.

Sem querer tropecei um beija-flor morro entre as rosas do jardim.

Só queria saber em qual ponto eu desfaleci, em qual parte da estrada eu olhei de lado quando deveria seguir em frente.

Por que um brinde a felicidade se fingimos o sorriso ofertado, eu sei de mim e disso tenho certeza.

Eu dizia pra ele viver mais, não procurar em lugares distantes o que se pode encontrar perto, aqui dentro. Mais a sua linguagem era outra.

O que fazer para mudar o ciclo das coisas da vida, dos sentimentos que o ser humano carrega impregnado na alma.

Saber que tudo é psicológico não é um grande enigma, mais domar nossos instintos é como se estivéssemos dentro de uma mágica, sem saber se conseguiremos desvendar qual porta se deve abrir. Contemplar os olhos do ilusionista e acreditar que eles são verdadeiros, brincar de acontecer em um mundo de magias.

Talvez o coringa do baralho seja só uma ilusão de óptica.

Jogar pra cima uma moeda e apostar em um dos seus lados às vezes é cruel, qual será a sorte desse meu dia que já sinto a sombra a tristeza. Por ele quis me ausentar de mim, me afastar da fortaleza que eu pensava me rodear. É inevitável, minhas veias estão dilatadas, mais ainda posso acreditar na cura.

Coloquei minha alma em uma catapulta e a lancei no universo, só quero senti-la suspensa, vagando no ar em que me perdi.

Quem sabe o paraíso só exista no mundo de criança que ainda sobrevive dentro de mim.

Queria virar a ampulheta ao contrário quando os meus olhos estivessem cegos e o ar estivesse rarefeito.

Só tenho pensamentos vagando nessa concha vazia dos dias.

NO SUSPIRO DOS DIAS –seguindo o seu percurso

2010-07-08T19:13:00.000-07:00

Nunca recebeu flores, a não ser do jardim que se insinuava todas as manhãs para os seus olhos contemplativos.

Estava confusa, seu corpo, alma, sonhos, em que rotações se encontravam?

Se um dia se formasse um rebento no seu ventre ainda virgem, que nome lhe daria.

Assim como Vênus, não sabia se a deusa ou o astro, ela procurava indícios do seu princípio no universo.

Sentia sua vida tão cheia de passado, que desacreditava na idéia de presente e futuro.

Talvez aquela mulher não necessitasse de um episódio extraordinário naquela madrugada em que sono lhe causava receio.

Apenas uma coisa chamada esperança desviar-se dela nos últimos tempos.

Pensava na solidão que mais uma manhã lhe desejaria bom dia. Chorava sem procurar motivos para não morrer de agonia.

Desde que ele partira, assim se improvisavam os seus dias.

E, além disso, ainda aquela fragrância que ficara guardada no frasco de perfume.

Quantos rabiscos espalhados pelo chão da sua vida, como seria uma página escrita sem erros. Não sabia.

Perdão. Ela pedia para a sua alma cambaleante.

A tristeza se misturou ao pó daquela manhã sem objetivos.

Ela adormeceu sem nem saber mais de si.

SEM SE SABER - noite sim, dia talvez

2010-07-06T15:52:00.000-07:00

Acordo atordoada sem saber se estou mesmo de volta, o relógio pendurado na parede marca 6:00 horas, transtornada passo alguns minutos com a cara de morta observando o silêncio do meu quarto e o tic-tac do o relógio que tanto me irritava, agora é o que me faz companhia. Sentindo o sol cada vez mais próximo vejo que tenho que levantar e penso em mais um dia oferecido a mim como se fosse uma fatia de bolo ressecado do outro dia.

Terei que engolir.

O chão está frio e minha alegria miserável e medíocre me incomoda como os farelos deixados na mesa depois do banquete. Eu me lembro bem.

Vou até a janela, queria me despedir de mim e viver em um espaço de tempo que tudo estivesse em uma conspiração de paz.

Queria alcançar o fruto doce e vermelho, no entanto, o galho é alto demais.

A manhã está acontecendo, e sol apaga os resquícios da noite.

Sei que existi.

O horizonte me traz a idéia de que fui esquecida na mudança repentina.
Será que acontecer é assim?

Sinto o vento frio da manhã entrar na casa vazia.

A valsa se fez em sonho. Estou voando.

QUANDO O ADEUS NÃO VAI

2010-06-30T13:25:00.000-07:00

Seus sonhos foram inundados de sangue. Até a beleza do céu foi comprometida pela fumaça negra que fugia dos destroços carregando um cheiro carnificina.

Como sair naquele campo minado que se formara a sua vida, estaria armada a bomba no espaço que seria reservado para o seu ultimo passo? Não sabia, só sabia que continuava no seu caminhar cansado e lento, ofertando para o destino a ultima parte da sua existência.

O nevoeiro escondia o caminho, solitário seguiu o soldado ainda tateando, apalpando o acaso como se fosse levando nas mãos a chance de vida que a morte lhe ofertara. Os seus passos o levavam para longe do som dos canhões que gritavam: morte!

Já longe, o soldado pode ver que além daquela espessa capa negra de fumaça, existia o azul do céu, azul, assim como o vestido que a sua mãe usava quando os seus olhos de adeus lhe viram partir para sempre, ou não.

Ele sorriu como há muito tempo não fizera e foi embora carregando essa lembrança nos olhos.

NO SILÊNCIO ACONTECENDO

2010-06-18T17:23:00.000-07:00

Nua. Nua e despida de qualquer olhar, ela dormia.

Seu corpo frio e contornado pela coberta da cama, apenas existia.

Amava a sua imagem refletida no espelho, mas, nunca olhava nos seus olhos.

Existindo estava a solidão estampada nos olhos daquela distância, banhada de orvalhos lacrimejados.

Seus sonhos agora são caravelas em alto mar.

Nua. Nua e fria ela chorava, como herege sem ilusões.

ALCOVAS NA EXISTÊNCIA

2010-06-10T09:44:00.000-07:00

Silenciar pra depois ouvir.

Sentir alguma coisa parecida com o princípio das coisas que respiram.

A primeira semente que foi jogada no mundo com a missão de salvar a terra de sua improdutividade milenar, viveu na mais profunda solidão. De si teve que renascer, brotar, semear, renascer em umas, morrer em outras. Ela e o chão na sagacidade da existência e mesmo assim, o princípio talvez tenha se perdido.

A voz e o enigma do silêncio.

Encostar o ouvido no segredo repousando no útero do mundo sentindo suas vibrações e carregar nos braços o peso dos oceanos e o calor dos vulcões, sugar o alimento do íntimo da terra.

Se entregar a um sono leve e ouvir o barulho dos rios nascendo na profunda essência de vida.

A poesia se sente no silêncio do peito.

Parou no meio da estrada aquele olhar pra debandar-se com os pássaros.

E um beijo inesperado que tocou na face da moça assustou os pássaros que dormiam no escuro dos seus cabelos.

HOSPEDARIA - Aromatizando Resquícios

2010-06-06T12:15:00.000-07:00

Teus olhos eram tão cor de clorofila meu bem, por eles me inundei de verde.

Mas, meu bem, tudo naquele inverno era tão falso, parecia chuva quando fecha o céu de nuvens e não cai por medo de altura, assim ela se dissipa na sua atmosfera.

Igualmente o outono foi chegando como quem chega em terra estranha e teus olhos foram secando, descolorindo como um sol se pondo. E sua cor foi em mim sumindo tanto, que quase não te via mais no entrelaçado dos galhos da macieira que morava no meu quintal.

Desfazendo-se e eu me despedindo.

No compasso das horas e no acontecimento dos dias tudo se fez novamente em outro rosto, me deparei com olhos que cheiravam a café, olhos de café. Não entendi o mistério da sua cor, mais me cativaram.

Eles eram fortes e o seu amargo se misturavam a sua doçura, dando um sabor especial para as minhas manhãs geladas. Assustei-me com rápido o processo de metamorfose pelo qual eu era envolvida, e nesse processo de encantamento me refiz daqueles olhos que me deixaram acordada por noites a procurá-los na minha insônia.

Querê-los se tornou um vício.

Foi efeito quase imediato, sua cafeína se misturou aos meus sonhos e se tornou perene correndo pelos vasos sanguíneos, por tudo enfim que fosse meu.

Meu bem, tenho que te dizer que os olhos dele eram tão vivos, tão poéticos que um dia fui olhar a macieira que ti lembrava, e não vi nada mais que folhas outonais caídas no chão, mortas, quase incolor, senti tristeza por um momento, tenho que confessar.

Na carruagem que arratava o meu viver, eu andava em meio a um cafezal, e tudo se enchia de seu cheiro como se as sementes estivessem sendo fecundadas por a terra em uma conspiração perfeita.

Tão puras eram manhãs com seu aroma servido à mesa, a felicidade se espalhava entre os pães e as xícaras de porcelana devotadas a ele.

Feliz colhia tudo que aqueles olhos me davam e cada grão era fertilidade nos vastos campos que cobriam minha vida.

Mas, meu bem, o tempo passava e eu não me dava conta.

Um dia descobri que a safra passara e só restava o cheiro dele em uma xícara cheia de borra, fui no quintal e as folhas secas haviam sido varridas. Nada mais estava.

Sem cores e aromas do passado a manhã emergia, sei disso porque ela acontecia dentro de mim.

Também senti um cheiro de jasmim e crisântemos que entrava pela janela do meu quarto, então compreendi que as flores dos jardins não precisavam de estação para se tornarem esplêndidas.

Cultivando bem, até um casulo pode se abrir dentro, aqui dentro dessa paisagem quase morta.

TUDO SE FEZ PERENE NO CORPO DA ALMA

2010-05-31T12:57:00.000-07:00

Elas estão unidas.
Nas suas peles virgens foi tatuado o nome de ambos.
Elas foram guardadas com cuidado dentro de uma caixa de delicado veludo azul
Dentro do bolso esquerdo do palitó elas se movem no compasso assimétrico do coração do jovem ansioso de mãos frias, quinze minutos, esse é o tempo do atraso, a insegurança deixa sua garganta seca. Onde estará ela...
Ele acaricia o seu bolso cujo presente que irá mudar sua vida está guardado.
Assim, nos seus pensamentos, deseja saber como estarão ele, ela e a sua vida daqui a dez anos.
A rosa vermelha deitada ao lado das taças de vinho, uma ainda vazia, deixa o ambiente com sabor de romantismo.
“O que as alianças significam na vida das pessoas - ele pensa - não essas que estão guardadas no meu bolso, mas sim as que envolvem as árvores genealógicas que se estendem ao longo das estações do tempo.
Apenas, me encantei por ela.
Não sei se por causa do nome, mas, Beatrice tinha olhos poéticos.
Quando a conheci foi como uma manhã de sol, seu toque na minha mão, seu olhar caminhando na mesma linha imaginária dos meus olhos, e finalmente sua voz quase tímida: Prazer.
E agora quero o seu rosto na eternidade dos meus dias.
Assim, feita de filhos e cheiro de comida.”

PENSAMENTOS NÔMADES – Procurando um lar

2010-05-25T09:22:00.000-07:00

Os gatos arranham a madrugada dos telhados frios e protetores dos sonos inocentes.

Distante ainda pode se ouvir o barulho de uma TV ligada, provavelmente alguém adormecera sem se dar conta.

Pelas ruas quase vagas sinais abrem e fecham automaticamente, deixando a paisagem com aroma de monotonia e silêncio.

Algum mendigo dormindo ao relento sonha com o conforto de uma cama quente e o cheiro das cobertas limpas, o orvalho da madrugada deixa tudo frio e úmido.

Paisagens sonolentas se estendem pelas ruas, viventes noturnos carregam suas angustias solitárias.

As pálpebras da madrugada alta pesam sonolentas abrigando os seus devotos.

O sono se mistura no que está acordado.

A noite se estende no tempo em um segredo saboreado de solidão.

Apenas uma confissão de querer está em carne e alma.

A ÁRVORE E SUAS ÍNTIMAS CONFISSÕES

2010-05-19T10:44:00.000-07:00

No verão é quando mais doe.

Seus braços que eram aconchego onde os pássaros faziam seus ninhos, agora estão desabrigados como alguém que clama por socorro. Esses moços emigraram para acolherem-se em outras moradias.

As canções que ela ouvia também voaram nos bicos poéticos.

Ensurdecida é agora pelo o barulho de vento rasgando o silêncio seco e abrasador.

Na madrugada ela sente saudades de suas roupas que a protegia do orvalho frio.

Não tem mais o cheiro de flores nem borboletas nos seus cabelos.

Tudo amanhece lento.

No outono é quando mais chora.

Automaticamente sua face se torna amarelada, seus olhos tristes vão discernindo toda a paisagem se modificando, vestindo o chão com as folhas inertes.

Enquanto ela, pouco a pouco é descoberta como mulher nua e solitária a espera de um carinho.

Inverno é cobertor ou vontade dele.

Ela sente sono e descansa por um longo período sentindo seu corpo ligado ao mundo através de suas raízes.

Todas as noites ela sonha com o aroma e o colorido dos campos.

Senti seu interior revigorando, sua respiração mais forte.

Desabrochar é primavera, amar novamente.

A vida soprou nos seus ouvidos em manhã com cheiro mato fresco dizendo:

Cheguei, acorde.

Era ela!

Seu coração palpitante quase não teve tempo de se espreguiçar.

Reconstituindo-se rapidamente, ela tratou de gerar sua roupagem juvenil.

Em pouco tempo ela era árvore feita, revestida de folhas que dançavam no ar, deixando pingar por entre elas pedacinhos azul do céu.

As flores ornamentavam a vida silvestre.

Ela pôde novamente enxergar a revoada de pássaros voltando para musicar novamente a sua vida.

DESABRIGANDO ANSEIOS

2010-04-29T11:00:00.000-07:00

Um dia fugi de casa.

Como pássaro que vai embora por uma distração do seu dono, nunca mais volta à gaiola.

Joguei fora aquele brinco, cujo par, eu perderá em uma noite que já não faz mais sentindo algum.

Também deixei que escapasse o cheiro envelhecido das pétalas mortas de amor perfeito que eu guardara dentro daquele livro predileto.

Acordei aqueles olhos inocentes que dormiam em um sonho fugitivo.

Abri as comportas e me deixei levar pela correnteza.

De o silêncio deixado jorrar, ouvi gritos contidos naquele velho sigilo trancado.

Fugindo, fui deixando pelo caminho as peças de roupas que não me serviam mais.

Percebi que era pouco o que tinha agora .

Parei, olhei tudo se dissipando e segui, levando apenas um bando de pensamentos.

Só isso.

SOLIDÃO: lado a lado com ela

2010-04-11T20:59:00.000-07:00

Tenho medo da solidão.

Quando sinto o seu cheiro pela rua e o leve toque das suas mãos acariciando meu corpo.

Apavora-me e encanta, a sua respiração ofegante arfando ao meu lado.
Quando apago as luzes e a sua alma gelada de fantasma me perturba e dorme ao meu lado.

Tenho medo dessa solidão que chega de repente no riso inexpressivo.

Dessa solidão que me aborda na hora do choro sem um ombro disponível ao sofrer impregnado.

Solidão é a falta de ar quando dói o peito.

Tenho medo da solidão no copo vazio, quando espero alguém com carinho.

Tenho medo da solidão em cada ruga que me aparece.

Onde tenho mais medo da solidão, é quando a encontro ao redor de quem eu queria companhia.

A solidão me afeta os nervos, desfigura meus sonhos.

Com ela nos encontramos em terra fria.

Tenho que suportar a solidão quando se faz em nó na garganta.

Tenho medo da solidão nas palavras.

Quando o coração chama em silêncio por o amado.

Tenho medo dos seus olhos na embriaguez barata que se estende na madrugada.

Na manhã cheia de ressaca amarrotada de noite.

Demasiado é o degustar da sua companhia.

E quando a chuva vier quero me despir dessa capa nostálgica que me envolve.

Molhar-me na abundancia de uma coisa chamada vida.

Não compreendo, mas, a solidão me alucina.

NOSTÁLGICA LEMBRANÇA

2010-04-03T17:17:00.000-07:00

Ela se aproximava, carregando no seu ventre um reservatório de vida, a nuvem vinha pesada.

Navegando no azul do horizonte, derramando aos poucos o seu chuvisco ela surgia.

Eu, perdida na chuva dos meus olhos quase me alaguei, fazendo parte daquele semblante de tarde triste cheirando a terra molhada.

Uma saudade dos tempos inocentes de menina me inundou, quando corria na chuva com as outras crianças como se a vida fosse eterna e plena.

Naquele tempo eu não entendia por que existia a tristeza.

Senti no corpo a sensação de quem navega em um navio nostálgico em alto mar.

ESBOÇO DE UMA ALMA EM FUGA

2010-03-29T18:23:00.000-07:00

A dor decepou a mão que ofertava para o papel os seus escritos e a página arrancada e amassada com tristeza não pôde mais ser confidente de um amor guardado, como se ela fosse naquele momento, um pedaço de uma vida jogado fora, a página quase nua, com a sua pele branca foi rabiscada e jogada fora.

Apenas uma palavra apresentava a primeira cena daquela tragédia, era saudade o primeiro detalhe de um pano quase sem costuras, nodoado de lágrimas que caiam de uma face inerte.

Brincando com a vida, essa nostalgia levou os carretéis e agulhas que entrelaçavam a alegria dos amantes poeticamente belos, na passagem dos dias as suas vidas perderam-se no caminho e hoje o que se compõe, são restos de coisas emaranhadas de sentimentos próximos do passado. Tudo se denuncia na pulsação dos desejos guardados estendidos diante de uma lembrança, e a mulher com as suas mãos frias chora lembrando de um tempo que existia uma lareira acesa na sua vida e o inverno não era tão frio assim no seu coração.

LEMBRANÇAS DE ELVIRA

2010-03-25T17:54:00.000-07:00

Ela era uma menina doente, desde pequena já sofrera de uma coisa que lhe causara estranheza.

Solidão era o nome.

Segundo sua mãe já nascera assim.

Desde que Elvira começou a entender as coisas, seu olhar sempre estava fora do bando, perdendo-se de propósito constantemente, para encontrar-se em outro mundo.

Com o tempo isso se tornou muito sério e Elvira cada vez mais era incompreendida na sua particularidade.

Uma das coisas que ela mais adorava era ver, no outono, as folhas secas caírem não entendendo direito o fenômeno, Elvira só sabia que ficava ainda mais triste nessa época e a delicadeza das folhas amareladas caindo pareciam com a cena dos seus olhos quando choravam.

Com o tempo Elvira passou a fugir de casa e dentro do seu mundo se compreendia no ato de ser e existir. Fluindo.

ADORNANDO A SOLIDÃO DE UMA MANHÃ

2010-03-13T16:15:00.000-08:00

A moça na janela olhava com sutileza os pingos de chuva que fluíam das nuvens densas.

Seu olhar perdido nos delírios daquela ilusão de chuva ansiava por descobrir os sabores de tantos poemas celestes que agora, caiam em suas mãos pequenas e delicadas.

A essência das flores perfumadas que aromatizam a manhã da moça sorridente, é trazida pelo vento que chega sorrateiro para não roubá-la da paisagem em que está inundada.

Uma melancolia nasce, chega com a leveza dos pingos que se despendem choramingado nas margaridas que por gentileza nasceram nas pequenas brechas que as pedras deixaram aleatoriamente.

Quem via aquela cena, jurava que nada demais importante estaria acontecendo naquela manhã com semblante de pintura, uma manhã agasalhada com seus cachecóis.

Mas alimentando de alegria os olhos daquela moça, um casulo se rompeu e o velho canteiro de flores se alegrou com a chegada colorida de uma borboleta ainda menina, mas que carregava nas suas asas a alegria de uma primavera.

INUNDANDO-SE NO VIVER – como não seria assim

2010-02-25T19:32:00.000-08:00

Ele vive sentado na janela das paisagens que tanto aprecio.

É só dar um vento no capinzal que lá está ele. Confundo-me no que é mais belo, se o capinzal ou a minha procura de um olhar.

Valsando com a menina dos meus olhos ele faz do meu sono uma festa.

Esconde-se na cortina entrelaçada dos meus cílios para depois me desejar bom dia.

Brinca de acalento nos meus cabelos trançando de poema minha manhã.

Quando triste, ele flutua nas minhas lágrimas e chora junto com elas.

Do meu olhar o que será ele senão uma eterna colheita.

Uma apreciação.

Tão colibri ele é, fazendo pouso na saudade já apurada como mel de flor.

Do sempre, quero somente o manchado envelhecido do tempo nas folhas de um papel que deixarei escrito a devoção das minhas palavras.

PONTILHANDO UM SONHO – Uma lembrança revestida

2010-02-23T11:49:00.000-08:00

Ainda lembro da lágrima borrada na sua face.

Tudo se arruinou.

Perdeu o encanto para aquela contemplação festiva.

A rua ainda estava molhada do sonho que transbordara.

A chuva de carnaval com as suas lágrimas coloridas de confete caíam sobre a noite, já apresentando resquícios da triste manhã acinzenta.

A caixinha de música perdeu o som e o seu dia escorregou na monotonia das horas desmascaradas.

Restos de fantasias ainda coloriam o morrer das ruas vazias de alegria.

Uma ilusão de pássaro pousou no galho da árvore quase desnuda.

E ela alegre jogou suas folhas mortas no chão para vestir-se unicamente com a clorofila que vinha correndo nas artérias do seu âmago.

Com o seu pouco verde, ela ainda podia conseguir a contemplação de um olhar.

Vestir o seu mundo, sentir o corpo revigorando da carcaça inerte.

Com o bordado de água ela pontilha o seu vestido de criança.

Amei a máscara feita de sonho que cobria os olhos da menina triste.

SABOREANDO AS ESTAÇÕES DE UM OLHAR

2010-02-20T12:46:00.000-08:00

Quero escrever esse texto com sabor de algodão doce.

Dar-lhe vida antes mesmo que a sua primeira respiração taciturna possa existir no meu ventre dando sintonia às palavras.

Pensar na sua existência completa é amar uma rosa vestida de vermelho desabrochando para o cortejo dos olhos tristonhos.

Quero aqui dizer que se falar em alma é brincar de ciranda. É também saber amar o desenho de uma criança como se fosse A Alegoria da Primavera do Botticelli.

É saber amar o amado que já partiu, como se ama a poeira cósmica que guarda o fulgor do espírito das estrelas que fecharam seus olhos.

Na plenitude quero alegrar minhas vestes para uma espera.

Quero presentear o mar com flores na esperança que o juramento se cumpra.

Quero regar as árvores secas e sem vida.

Quero também que o vento da noite semeie os meus desejos, para que as ervas daninhas não corroam meu coração.

Quero sentir uma lágrima alegre molhar meu sorriso.

Quero, espero, anseio que teus braços enlacem minha vida e nossas almas se encontrem como no sonho de balão voando no céu.

Sei o que sinto.

Somente.

CASULO ABANDONADO

2010-02-18T11:21:00.000-08:00

Como uma mulher que tece a mortalha para esperar o corpo do filho voltar da guerra, me senti paisagem manchada de tristeza.

Um soldado em tempos de guerra sonhando com o cheiro de frutas frescas colhidas no quintal de casa.

Um aroma sonhado, uma flor brotando em meio à carnificina.

A neve congelou meus pés e o frio taciturno da montanha entorpeceu os meus pensamentos.

O trovão da tempestade ensurdeceu meus ouvidos.

Os arbustos fecharam o caminho que outrora fora um rumo para os meus dias cheios de névoa.

Sou um pássaro que voa sobre um oceano que, cansado se entrega ao mar como se, oferenda fosse.

Amputaram meus sonhos desnudos na ternura da entrega.

Confidenciando um desejo, me entreguei ao inimigo.

Meu coração é uma aranha que tece sua teia no escuro mistério da noite e, ao amanhecer oculta-se como

bicho assustado.

No horizonte se guarda a ânsia de um olhar, uma espera.

Uma âncora se aprofundando nas águas do cais abandonado.

No entanto, na insignificância dos dias, aos poucos a existência se renova.

Um broto de vida também pode nascer de um tronco decepado.

Tudo se metamorfoseia na vida, uma marionete do tempo.

O CHORO DA NOITE – orvalho de melancolia

2010-02-10T20:00:00.000-08:00

Tudo dormia.

Apenas um pirilampo vagando sozinho na madrugada, com a sua pequena lamparina e o seu feixe de luz solitário, iluminando somente o seu minúsculo corpo suspenso no ar. A noite sonâmbula vaga desnorteada entre as estrelas e os troncos misteriosos das árvores.

O que se ouve respira em mim, como animal hipnotizado.

Minha vida calada, sem atrito com as horas, aflora. Qual será o próximo casulo que ela se enrolará.

Uma criança é entregue ao rio como oferenda, e o vento noturno a leva naquele barco sem destino algum.

Meus olhos são fontes para o regato das lágrimas, que se fazem em cachoeira e deságuam na terra fria da paisagem desnuda do ser que naufraga em alto mar.

Sou raiz que suga da terra das solidões o choro da saudade, nutrindo assim a árvore sonolenta desses dias frios e tristes de uma lembrança que dói no peito.

Qual será o sentido das pedras inertes?

Profundo é o mistério da gruta cujo em suas paredes virgens, foram rabiscadas as primeiras escrituras da vida humana.

Mais afinal, em toda a existência, para quem foi devotado o primeiro olhar de saudade.

Assim tudo é peneirado, e tudo flui.

Tudo dormia.

E um coração acordava.

A INSTROSPECÇÃO DA ROSA EM TERRENO FEMININO

2010-02-08T18:04:00.000-08:00

Descobrir.

É assim que tem que ser.

Como um jardineiro busca a beleza de suas rosas cultivando seu jardim todos os dias.

Tem que adubá-lo corretamente, regá-lo nas horas certas para que assim possam nascer novos galhos, novas folhas e flores exalando perfume.

Quando não requer desses cuidados a rosa chora, emurchece e fica despetalada, ausente dos carinhos das mãos daquele homem que a faz sentir-se em plenitude no seu amanhecer.

Um carinho de orvalho deslizando pelos seus contornos.

Quando está triste sonha com um colibri.

Na salvação de um beijo, conduzindo sua essência para um germinar em outro mundo coberto de sensações.

O vento noturno a faz sentir a dor arranhando as suas pétalas e perfumando outros espaços com o cheiro de seus cabelos.

Aroma de mato recém-nascido

Tão misteriosa é a sua beleza.

Morrer para renascer.

Enfim.

LACRIMEJANDO UM SONHO – serenando saudade

2010-02-07T10:43:00.000-08:00

Não tenho idéia, nem ilusões.

As que me passam por aqui são resumos do que já foi um dia.

O pergaminho que está escrito a língua do tempo, ainda contem a tinta fresca dos rabiscos de uma vida, escorrendo nas minhas mãos impunes.

Um fantasma está refugiado nos escombros do bombardeio, e na permeabilidade da dor meu pensamento é uma nota perdida da harmonia, embrulhada em um pedaço de som vagando no ar, ninguém pode lhe ouvir, senão a poesia do seu existir.

Acidento-me nas crateras que foram abertas por a tempestade noturna.

Nessa escuridão que me abita, posso encontrar tudo o que anseio, tocar as coisas e senti-las minhas, e no despertar da minha consciência, posso abrir olhos e ainda assim tudo será penumbra para esse vôo raso.

O silencio se transborda em chuva, e no seu existir, tudo se faz no pequeno espaço que sobra no intervalo das gotas.
O sofrimento é um lagrimejar de sereno, uma reserva nostálgica de um manancial.

Um dia encontrei resquícios de uma alegria fingida, era um resto de maquiagem do palhaço que adormecera sobre o cansaço e as cobertas úmidas de uma madrugada gelada.

Tão encharcada é a saudade de um tempo, que se colhia flores não pra enfeitar seus mortos, mas, para adornar a casa em uma manhã dominical cheia de crianças correndo pela sala com os seus risos e gargalhadas festivas, com os seus olhos tão primaveras.

Na vida, nesses momentos solitários ouço as minhas pulsações arfando em um buraco negro.

Meu coração sempre me desconserta, quando está agonizando.

Penso na morte e me despeço.

Lembro da tarde que fugimos com quase nada nas mãos, apenas com um resto de sonhos guardado em nós.

Eu, e minha alma estamos em um lugar inabitado, sem o sonho-bússola que nos indique o caminho de casa.

Naquela tarde ainda sentíamos o cheiro do perfume doce que aquele sonho carregava.

O SOL SE VESTINDO DE CREPÚSCULO

2010-02-06T16:54:00.000-08:00

A tarde terminado seu expediente diz ao sol que se apronte, pois, já está na hora de terminar sua luminosa tarefa de esconder a noite, ele já preguiçoso deixa que o anoitecer se aproxime devagarzinho por entre as folhas das árvores, para não assustar a natureza com sua enorme escuridão, enquanto isso, ele fica a admirar a beleza de seus raios acariciando o verde mesclado das folhas recém-nascidas.

O vento que sempre está presente o convida pra brincarem um pouco antes de sua partida, e o sol feliz não resiste ao belo convite.

E juntos brincam alegres se escondendo em meio a todas as folhas, balançando as árvores e derrubando cada vez mais as vestes da noite, claro que com isso, o sol esse menino sempre risonho vai se despedindo porque sabe que acordando a noite não pode ficar no mesmo lugar que ela.

Quando a noite abre os olhos, o sol tem que cerrar os seus. Nunca se olham, mais andam sempre abraçados.

E eu, pequeno ser, sou apenas uma contempladora de tamanha beleza e, na leveza dessa hora é como se o fragmento da felicidade delineasse toda uma vida de um olhar.

A UM SONHO

2010-02-05T16:40:00.000-08:00

Era aquele olhar de lençol secando ao vento em uma tarde de verão, mas ela não compartilhava essa paisagem com ele, pois, quando o olhar dele tentava tocá-la, ela rapidamente se escondia como animal assustado.

Como explicar as metamorfoses da vida?

Qual a distância entre a flor e ansiedade que a borboleta tem de beijá-la?

(queria) um desejo de ser pólen germinado por toda o solo de teu sentir, queria doer nos teus olhos de tanto jardim florido que estaria eu, deslumbrar os órgãos dos teus sentidos perante a minha veste de primavera.

Que a pintura do meu ser fosse desenhada pelo teu olhar.

Que tuas mãos desvendassem meus territórios e o meu segrego de emergi em paraíso perante ti.

Que a tua voz soasse em meu ouvido como calafrio.

Um simples abraço, um resto de perfume esquecido na pele, um resquício, por acaso a moça sente o cheiro dele no seu corpo e, dessa coisa tão pequena faz o seu pedaço de sonho naquela noite.

Um coração bate.

Um desejo aguçado.

Um gosto deixado na boca.

Queria a ilusão de uma primavera mesmo que, com o tempo as ervas daninhas matassem as melhores flores...

RASGANDO A DOR E AGONIZANDO UM SENTIR

2010-02-05T09:43:00.000-08:00

Hoje o meu despertador foi o barulho do vento nas cortinas, o sol foi abrindo a porta devagarzinho acordando meus olhos preguiçosos.
As cobertas aquecidas, quase não deixaram eu levantar com frio leve que adornada o meu quarto.
Acordada, comecei a fazer as primeiras coisas do meu dia corriqueiro.
Tomei meu café da manhã e amante devota, pensei nele como prato predileto, claro que com essa refeição me alimento sempre em pequenas porções para que seu fim seja tardio.
O que vou fazer do meu dia, pensei.
Primeiro quero degustar todos os temperos solitários dessa manhã, onde eu me olho tristemente no espelho para não me sentir tão só.
Meus olhos são vazios.
Vejo-te pelos quatro cantos da casa.
Queria ser dança para os teus passos desnorteados.
Queria eu, aos teus olhos ter uma elegância no caminhar.
Amo os teus vícios, a tua elegância quase rude.
Queria eu, que a simetria das minhas curvas fosse perfeita para os teus caprichos.
Sinto a lembrança me beijando a pele, dos meus dedos entre os teus cabelos pequenos.
E um cansaço lacrimejado me abriga, como casinha no campo em plena tempestade.
Diante das algemas, estou entregue.
Hoje o que tenho a te ofertar são as minhas dores, meus cansaços, os meus braços já entregues a seringa, doando a última lágrima de sangue que resta nas veias.
Vivo sempre adubando meus dias, mais sempre vem o verão e resseca a terra em que minhas ilusões foram plantadas.
Meu corpo não tem luz própria.
Cá dentro dói.
Teus olhos outonos me deixam tristes.
O enigma da fumaça se misturou a meu sonho e agora não sei me decifrar.
Tudo é tão sombrio.
Quero a embriaguez das melhores flores para o meu dia fúnebre.

DESPEDIDA

2010-01-19T07:43:00.000-08:00

Ele partiu.
Para outra cidade,
Para outro estado
Para outro amor que
Talvez o espere com saudade.
Ele partiu.
Da minha cidade,
Das minhas calçadas,
Dos bancos da minha rua.
Também dos meus abraços,
Dos meus beijos,
Da ardência do meu corpo.
Ele partiu.
Das minhas madrugadas,
Das minhas noites de lua e estrelas,
Da minha embriaguez,
Do meu carnaval,
Da minha festa.
Ele partiu.
Como nuvem,
Como chuva,
Como vento,
Como pássaro,
Como primavera.
Ele partiu.
E sua partida me deixou uma certeza:
Ele não partirá!
Não do meu ser.
Se pudesse tê-lo, talvez o amasse...

NA MARGEM DO TEMPO

2010-01-03T16:40:00.000-08:00

Pintura de Nettzo

Tempo, tempo...
Passei os olhos por ele, monotonamente.
E cada gota sua parecia lágrima, um orvalho, talvez.
Uma coisa sem forma.
Quem sabe também, uma amanhã que não virá ou que um dia já passou voando além de mim.
Bem acima dos meus sonhos, há uma casa vazia cheia de vento.
Já o vento, é um belo companheiro, pena que passa e tudo decorre através de suas correntes prazerosas.
E eu sentada num pedaço de lugar, de qualquer lugar, observo tudo ir embora preso aos outros.
E tudo e ele.
E eu permanecendo pedra por fora e sonho por dentro, talvez exista.
Como dói transbordar.
E ele escorre, desliza vagaroso, sem pressa.
Umedecendo minha alma, como noite fria na calçada. Um relento coberto.
Boneca de pano jogada fora.
E entre o entrelaçado de galhos e folhas tecendo raios de sol ele também se aflora e eu ainda aconteço como flor, por um instante somente.
Quão bela e a sensação que existe no intervalo das lágrimas, um mundo perdido em uma lembrança.
Florescendo para um sonho vou embora e a torrente se inicia.
Tudo transborda e se faz em correntezas.
Tempo, tempo...
Onde tu estás?

INOCÊNCIA

2009-12-26T15:25:00.000-08:00

Sou uma criança que brinca o dia e chora a noite.

Rir com as próprias caretas em frente ao espelho.

Que voa no céu como passarinho.

Que anda descalça sem saber de nada.

Que chora e que pede um docinho da venda.

Que ama as pessoas sem saber quem são.

Que leva pancadas sem que ninguém lhe ouça.

Que pega na mão pedindo um abraço.

E sofre.

CÉU ESTRELADO – o cobertor da noite

2009-12-17T12:08:00.000-08:00

Quando na ausência da luz do dia, a noite foi chegando sem pressa, tentei fugir, esconder-me de algo que denunciava o meu ato libertino.

O céu acordando aos poucos, com um sorriso preguiçoso, olhos semi-serrados, deixando as estrelas aos poucos darem suas caras, olhava pra mim como quem dizia: eu sei.

Eu, réu culpado,não tinha como mentir, provas convictas estavam em cena, logo no exato momento em que se encontrava eu e o amante unificando o sabor da carne, olhei nos olhos das estrelas e senti o ardor e o frio da madrugada cheia de sussurros e carícias.

Culpada! Soube disso nesse momento e apreciei sentir o gosto do pecado sem temor.

O decifrar da loucura, o sabor, a pele ressacada.

O dia amanheceu com cheiro de passado e tal coisa me rodeava.

O que seria a coisa senão meus pensamentos que cochichavam nos meus ouvidos quando eu tentava escapar daquele corpo que já alheio ainda me tocava.

E tentando apagar aquele drama, pincelei a tela tentando mudar a paisagem, no entanto, a tinta dos meus conflitos tornava-se incolor diante do cesto de frutas maduras do pomar.

O gosto ainda me deixa com água na boca.

Chuva que cai e alimenta as flores que sentem fome.

MUSICANDO A VIDA E DEBRUÇANDO-SE SOBRE ELA

2009-12-15T11:37:00.000-08:00

Quase no fim do silêncio há acordes de música, minha alma pára contagiada querendo buscar nesse deserto o manancial de tal melodia.
À noite afinal, quem será ela dentro de mim?
Há imensidões perdidas por dentro dessa que sou eu, como o vento entre as folhas das árvores.
Às vezes com sua calmaria, outras, com o seu furor.
Minha dor é o vazio do infinito, talvez a distância de um querer.
Uma sensação querendo ser saudade de desejos perdidos nos intervalos do meu eu.
Uma carência perene se faz em mim, nas ruas em que mendigo um pouco vida.
Sou inconstante em cada pedaço de mim, mais até o incerto é tornar-se constante. Desconheço-me e perco o sentido.

CURSO DO RIO – Inconstância do ser

2009-11-26T10:05:00.000-08:00

Os meus sonhos fugiram ao nascer do dia, mas, as dores dos pesadelos não tiveram vergonha do nascer do sol.
Quão deserta é a estrada de quem é triste.
Um sonhar infectado por pesadelos.
Expedindo a lembrança de um sentir.
Para a vida, entreguei o cansaço de tê-la comigo.
Quão pesada é uma lágrima que cai da paisagem inundada dos olhos.
Um rosto inexpressivo é o caminho do rio.

DE DOR - DE AMOR - MORRI

2009-11-04T09:12:00.000-08:00

Ave de rapina leva meu coração embora e devora-o.
Pois a dor de tuas garras em meu peito será quase nada perto da angústia, da solidão que jorra das minhas entranhas.
O amor encravou seus espinhos e a minha alma está entrevada.
Cambaleante, me sinto uma cega em mata fechada.
Estou acorrentada, inabitada de carinhos.
Um labirinto feito de saudade é uma cadeia que não me deixa ver a luz do sol.
Fel é o único gosto que a minha boca pode sentir.
A correnteza veio e arrebentou meus reservatórios.
Sinto sede.
Sinto fome.
Tristeza me recebe em tua casa.
Faz de mim a tua eterna companheira.

EM NOME DA AUSÊNCIA

2009-10-30T08:39:00.001-07:00

Como seria meu corpo sem a povoação de tuas paisagens?
Seria como alguém mutilado e despido de suas próteses.
Cambaleante e sem propósito.
Minha alma arde, minha boca clama pela tua. Pois você era o dique que represava a minha angústia que agora transborda desenfreada rumo a ilusões perdidas.
Estou em um lugar solitário e, como folha que cai vejo o vento levar meus sonhos, há cacos de vidro por onde piso.
Não vejo seu corpo, mas, sinto sua essência dispersa em cada canto e no livro dos meus dias contei ao tempo este instante pra falar do inefável que é viver tão longe.

Izabel Goveia e Ricardo Tomas

DISSIPADO-SE EM SOLIDÕES

2009-10-29T12:52:00.000-07:00

Quando pensei em escrever um poema sobre o deserto, nunca consegui entender o porquê de tal vontade.
Muitas vezes peguei a esferográfica para delinear suas curvas através das minhas palavras, mas quando me via lá estava eu, perdida na sua secura, no seu cansaço, na sua sede, nas suas miragens. Quantas vezes senti a minha garganta arder, meus olhos secos e cheios de areia quererem lágrima.
Experimentei a fúria do seu calor nos calos dos meus pés, quantas vezes pensando no deserto, desejei ser um manancial para os pobres viventes que nele habitam.
Uma sombra de nuvem para os que se molham de sol.
Uma súplica para os desabrigados de esperança.
O deserto é um lugar que clama por vida.
Os olhos do deserto sentem fome.
Procurei compreender quão grandemente era a minha dedicação por esse lugar tão repleto de solidões e percebi que, ele repousa dentro de mim.
E no deserto da minha solidão, o vento varre as dunas dos meus sonhos e tudo é pó.
Sou caravana carregada de ilusão.
Na noite que há em mim, é campo florido nos meus sonhos.
O céu cheio de estrelas abriga o frio da noite...
Tudo é inóspito, mas, existe vida.

CHORANDO UMA PAISAGEM - inverno o ano inteiro

2009-10-26T20:54:00.000-07:00

A moça chorou.
Mais parecia uma flor secando ao sol do que pássaro voando.
Caçador chegou e pá!
Lá vem ela em queda livre.
A feriu bem no peito, nunca vi um tiro tão certeiro.
Mas ela pensara: - Não chegarei a morrer.
Pois não viu nenhuma gota de sangue cair no chão.
Caçador, homem ruim, nem fez os primeiros socorros.
No chão a deixou.
Coitada!
Morreu sem saber que a sua dor era de amor.

UM POEMA PARA OS TEUS LÁBIOS

2009-09-30T18:45:00.000-07:00

Quero teus lábios nos meus.

Assim mesmo, com ponto final!

Pra que persuadir-me?

Anseio mesmo o néctar do teu beijo como beija-flor anseia flor em pleno verão.

Quero a tua pele suave como pétala deslizando na superfície da minha.

A umidade dos teus lábios, salvação da minha pele que se faz em chama.

Como desejo de fruta madura, sinto o teu gosto.

Tua boca é um fruto para os meus desejos.

Teu beijo.

Ensaio para os meus pecados.

O SEGREDO DAS CORES

2009-09-21T08:26:00.000-07:00

O segredo das cores quando se contempla um pôr-do-sol é o de um adeus que se anuncia.

Acinzentado é a cor das palavras não ditas de um olhar abandonado.

Negra é uma noite ao relento para um coração que chora.

Lembro-me de um olhar fugindo de casa, que de tão perdido não tinha cor.

Para uma noite sem sonhos, deixo a ressaca das lágrimas que na manhã se transformam em orvalho com cheiro de saudade.

Uma procura de sonhos é um aroma de jardim no cheiro da moça.

Azul é o amor que se descobre, emergindo como fonte em terra desabitada.

E o olhar contemplador do pôr-do-sol agora é de pássaro encontrando o caminho de casa.

ESCUPINDO A TRISTEZA

2009-09-20T11:55:00.001-07:00

Eu queria escrever um poema escuro como a minha tristeza, mais que nele, se pudesse ouvir o cair das lágrimas.
Um poema que não se enxergasse as letras, mais que nele se pudesse ver as preces para o meu dia sem glória.
Um poema forte como a dor.
Um poema sem palavras mais com olhos de fome.

Inquietações da alma – Buscando existir

2009-08-18T10:41:00.000-07:00

Eu queria mesmo era a tua biografia escrita em minha pele.

Mas o que tenho são os teus rascunhos indecifráveis.

Contento-me em esperar.

Mesmo que tê-lo por completo, seja a minha maior ilusão...

A nudez da alma quando se necessita de um corpo, é como fome. Uma procura intensa do que se anseia mesmo quando o ser amado já é o entardecer quando o que almejamos é o sol da manhã.

Quem sabe um deserto de solidões inundadas pela sede do amor.

Uma precisão de calor em terra fria.

Um mendigar de carinho, loucura...

Como se não bastasse, tu me querias assim...

Assim, nua.

Assim, liberta.

Despida de roupas e agasalhada de sensações.

Percorrendo a natureza da tua pele, como rio explorando territórios, sendo eu tão assim, tão instante, tão devotada aos teus caprichos. Obediente, pouco me importando quem era eu, e o que tu eras naquele instante tão precário de lucidez e tão repleto de pecado.

Não foi por pecado que eu obedeci, te quis porque sei que por ti eu quis acreditar que o bordado da minha vida teria a paisagem e o cheiro de uma tarde de verão chuvosa.

Por isso eu fui a embriaguez daquelas noites com gosto de vinho e fumaça.

E mais que tudo; presente.

BRINCANDO COM A INOCÊNCIA DE SER FELIZ - para quem vive em plenitude

2009-07-31T06:58:00.000-07:00

Acho que ele quis dizer que queria que eu fosse a casinha-de-campo dele, mais não sei se quero, acho que não tenho cara-de-casa, e se fosse queria uma varanda e uma rede para ser o meu sorriso.
Acho que penso assim porque ele me chama de meu pezim de alecrim e também de minha flor de maracujá do alto serra.
Dizem que alecrim é bom pra dor e tem gente que cria um no quintal, é bem cheirosinho também, a flor de maracujá é bem bonita mais eu nunca vi uma lá no alto da serra, lá ela deve ter uma beleza mais alta brincando com o vento; minha avó disse que quando o lugar é alto o vento sopra mais forte, coitadinha de mim ser flor lá, só devo viver de cabelo assanhado...
Ele gosta de dizer coisas comigo, fico feliz com essas coisas porque sinto vontade de voar como aqueles desenhos bem animados...
Queria ser criança pra poder desenhar nos dois de verdade numa folha de papel e deixar bem colorida como a felicidade...
Fico me perguntando: Será que amar é assim?
Outro dia levei um susto bem grandão, mas não foi com monstro, quase morro do coração! Deve ser bom morrer de coração... Deve ter gosto...
Ele diz que estou lá no coração, mais acho muito longe para ir a pé, vou pegar um táxi.
Mais o susto foi quando ele falou num negócio chamado de ALMA e disse que eu era o BÁLSAMO da sua, fiquei arrepiada porque essas coisas não pode falar alto porque atrai. Não gosto de tomar coisa forte, dipirona sem açúcar é o pior que tem... Prefiro ficar doente mesmo, dói mais não amarga...
Pensar nessas coisas não gosto porque já ouvi dizer que amor mata gente e minha mãe disse pra mim ficar longe de estranhos quando eu era pequena.
Agora já to crescendo...
Parece que tudo vai ficando diferente e eu não entendia porque as lagartas eram borboletas por dentro...

QUANDO SE MORRE UM AMOR - ou para um beija-flor,a triste partida da primavera

2009-06-16T08:31:00.000-07:00

Não foi como esperara, o dia se fez chuvoso mais, mesmo assim, as bandeirinhas e os balões que enfeitavam o céu deixaram a tarde com cheiro de sonho. A moça que estava perdidamente encantada com a felicidade e delicadeza que aquele lugar lhe trouxera acreditou que seria tudo perfeito, a ansiedade fervia nas suas veias e procurava o rosto dele em cada pessoa, o que mais queria era encontrá-lo.
Ela sonhou, e acreditou que além das tardes encantadas de versos e embriaguez, seu amor também viria encontrá-la, o amor esperado a tanto. Aconteceu, ao vê-lo pensou que morreria de tanto fascínio, mas, o reencontro não foi como desejara, não ouviu da voz do amado o que tanto necessitava, não teve o beijo tão esperado, o abraço dele não veio ao encontro de seus braços, não o abraço que ansiava... E as suas tardes enfeitadas de cores e sonhos se fizeram em preto e branco e como as nuvens que cobriam o céu agora negro, a sua alma chorou de tristeza, mas mesmo assim a moça vivia intensamente e, quanto aos versos e doses tornaram-se mais perenes e intensos em sua vida. Todas as noites ao amanhecer a moça encontrava-se ressacada, ela e a solidão da sua vida.
O amado, em outros braços, parecia espinho encravado em seu peito, a pobre da moça a chorar por dentro e encenar um riso inebriante por fora, como uma máscara teatral que não se sabe a expressão de quem a usa. Ela sentiu frio mais que nunca naqueles dias tão tristes, sua alma era uma mendiga disfarçada e seus olhos pouco conseguiam fingir o seu anseio, a moça apenas em pensamento, despediu-se do amado pela última vez com um gosto de tristeza nos lábios e partiu novamente para a sua vida que, agora sem sonhos tornou-se melancolia...
Uma flor no fim da primavera dissipando-se...

O VENTO VARRE AS CINZAS DA QUARTA-FEIRA

2009-04-29T05:55:00.000-07:00

A ressaca da saudade ficou na quarta-feira de cinzas.
Ele, também já tinha amanhecido.
Palavras, como saberei dizê-las, falar do seu toque, seu cheiro, seu beijo.
Território preenchido.
Desconhecido.
Como se presente fosse, o cenário abandonado ainda guarda o cheiro da noite em festa.
Festa...
Há, era assim que ele me chamava, de festa!
Mas nem sabia que se eu estava em festa era somente para o seu corpo, todas minhas fantasias, minhas músicas, meus passos de dança, minha alegria, era pra deixá-lo feliz. Ele era meu salão de alegrias naquelas noites coloridas de risos e sonhos.
Nas altas madrugadas ressacadas eu dançava em seu corpo com mãos, pernas, boca, língua, palavras e poesia.
Procurava fazer de cada instante uma eternidade feita de lua e sorrisos, parecia eu uma colombina dançando nos arredores de sua vida, e às vezes sentia o desejo de ser uma pequena parte dela, no seu íntimo, pois nele via um refúgio onde meu ser queria morar, cheio de acalento e calor. Mais quem seria ele, um Arlequim ou um Pierrot?
Apenas sonho.
Eu sabia.
Muitas vezes no aconchego dos teus braços, sentia falta deles, por pensar na despedida e no quanto eu sentiria saudade na sua ausência. Como um livro já lido.
Foi tão bom ser a festa de sua noite.
E é tão triste ser dele, agora ausência...
De que será que eu existo?
Aonde é que mais existo?
Agora não sei, estou perdida nas minhas lembranças, no que me falta.
Quando amanheceu o dia...
Ainda restava em meu copo talvez uma dose, mas a musica silenciara.
Ele.
Como explicar?
Solidão é o que se faz de uma ausência, um desejo de mãos que buscam...
Apenas existo com todas as minhas faces, sentir é o que me faz ser humana....

O MENESTREL - SHAKESPEARE

2009-04-14T10:06:00.000-07:00

Mais, afinal o que faremos da vida?

ÂNSIA

2009-04-07T07:52:00.000-07:00

De tanto que te encontrei me perdi de mim...
De tanto que te encontrei me perdi de mim...
De tanto que te tentei, morri de vontade.
De tanto que te beijei, sofri na ânsia.
De tanto que te senti, existi em ausência.
De tanto que te brinquei, calei em verdade.
De tanto que te bebi, adoeci de ressaca.
De tanto, tanto... Que quase chegou a ser eternidade.
Dessas onde fica preso o olhar...
Que sabemos...
Que vivemos...
Ou talvez, perdemos.

COMO SE FEZ O AMOR

2009-03-31T10:12:00.000-07:00

Ela era apenas solidão manchada com a ternura dos momentos que tinha vivido ao seu lado, nada de resquícios concretos como uma camisa guardada no fundo da gaveta ou um poema deixado por ele entre seus livros, na leve desorganização do seu quarto, na verdade nem o seu quarto, nem os livros ele chegara a conhecer.
O amor deles se fez num percurso cheio de ruas, no vagar das noites, não no acolhimento de uma cama cheia de cobertas. Eles preferiam assim, o frio sonolento da madrugada, gostavam de aventuras. Era mendigos de ilusões.
Com a vida curta o amor precisava existir como se cada minuto fosse um ano, assim eles podiam ter uma idéia de eternidade, eles sabiam. No país dos seus sonhos havia flores o ano inteiro.
Ela, era poética, carregava nos ombros muitas tristezas, mas ninguém nunca a vira cansada de sorrir, gostava de enganá-las.
Ele,era uma espécie de solidão que ela não compreendia, seus olhos costumavam se perder no infinito do nada, quando isso acontecia, ela sorria e ele, voltava depressa para ela, talvez procurassem um saciar de alma. Na eternidade do momento eram um casal que já viviam há cem anos, dois velhinhos num banco de praça olhando o nascer da lua... Assim eram felizes sem acreditar que a noite acordava o dia, o dia era cotidiano na vida deles...
O tempo passando, tristeza se fazendo como o céu se preparando pra chover...
Era vazio sendo implantado no peito, num espaço pequeno, rasgando a carne.
Ele. Ele indo embora, ela sem poder partir... À medida que a distância aumentava, ambos sangravam de ausência como represa cheia. No desespero da partida os dois pareciam viajantes na beira da estrada, acenando e implorando para que o tempo não os deixassem separados . Mais o tempo disse: - Flor em fim de primavera se dissipa...
Choraram, partiram um do outro; e no vazio que deixaram, o vento dançou com a tristeza, a noite vendou os olhos da lua ela poeticamente sensível. A amante era mulher, mais no seu corpo ainda chorava uma criança e para fazê-la dormir, a ilusão contou-lhe uma história... Ele já era sonho...
Ao seguir dos dias, o deserto caminhava... E tudo se fez assim... Correndo. Um rio se fazendo no curso de cada lágrima que caia e deslizava nos cabelos da saudade para um lago profundo: Ausência.
As bordas de suas lembranças estavam ressecadas de solidão, havia sede.Sem explicações.